Uma flor brota no papel.

Rasgo-o, sem pudor!

Filha da barriga do pincel,

Nasceu sem um grito de dor...

Frágil, borrão de tinta...

Cuspida na imortalidade branca,

Onde apenas o tempo pinta

A cor do homem que a espanca.

E, no abraço, unem-se os passos,

Envolvem-se em bizarra sequência:

E a comunhão faz brotar os traços,

Dos desvarios de uma artistica demência.